poesia obsessiva compulsiva

2012-01-31T04:04:00.000-08:00

XXXXXXXXX

Talvez o maior erro seja
tentar não errar
O dia nasce todo dia sem se importar em saber
o que é melhor ou pior,
custar ou se apressar
O que falta ser feito
e o que não se devia fazer.

Por não saber o nome do que sinto
eu não devia sentir?
O indefinido tem seu próprio tempo
o tempo preciso de que precisar
o teu olhar tem uma cor que me dói
e no teu sorriso eu me sinto emergir
por não conseguir explicar eu não devo
falar?

Eu não sei como dizer,
sequer o que dizer
e o seu porquê
o sentimento do indefinido
é definitivamente vivo e ele há
de me levar
a qualquer lugar que seja
o qualquer lugar em que tu está.

2012-01-30T10:46:00.001-08:00

Morrer e depois dormir

a dor é sempre do lado esquerdo
quem não quer saber é que sabe do mal
O dia dura, no mínimo, o dia inteiro
O ponteiro do relógio é um punhal
um minuto, incerto, pode ser eterno
certeiro, um minuto dura um minuto e ponto final
quem não quer lembrar
é por não saber esquecer
não saber deixar morrer,
e depois ir dormir.

2012-01-22T14:54:00.000-08:00

Sonho

Era como se o começo fosse o fim
Como se o fim fosse o final
Era como se o "como se"
Fosse o que houvesse de mais real
Era como se hoje fosse ontem
E o amanhã uma espécie de sentir-se mal
Era como se eu mesmo não fosse o mesmo
O sonho fosse sonho para dentro de si
E o "como se fosse" não fosse nada a mais
do que o nada demais
E era como se
Como se fosse o como é
fosse tudo exatamente igual

2012-01-15T18:02:00.000-08:00

XXXXXXXXXXXXXXX

Às vezes eu me esqueço:
eu não me importo.
às vezes me importo tanto
que me esqueço

2011-12-11T12:59:00.000-08:00

No som que vem do mar em certos dias, pode-se ouvir o eco da voz de Cecília.

Sabe, Cecília, eu não presto
nem tenho ouvidos com que escutar tua voz.
É preciso estar sóbrio pra andar em solo sagrado,
eu que por vezes sequer tenho pés.
Tive um bom pensamento longínquo, distante
E ao te ler, descubro-te me descobrindo essencialmente.
Em torno disso irradia a impressão de que em certos dias
no som que vem do mar, pode-se ouvir o eco de tua voz límpida.

2011-09-16T04:43:00.000-07:00

vergonha alheia de mim mesmo
fora de órbita, perdido o prumo.
Sensivelmente tocado pela insensibilidade
da pedra,
da árvore que não dá ( nem daria se pudesse)
frutos.
Sensivelmente tocado pela amarga descrença
que só sem querer vai criando em si
a forma de um bem querer.
Mergulhando num anseio de torpor,
pelo corpo inteiro feito de alma,
de calma que é preciso para não endoidecer.
De forma que é preciso evitar viver,
conforme ela vai indo para cada vez mais longe
parecendo ser que eu de mim
vou ficando distante.

2011-02-12T04:08:00.000-08:00

************

concretizei meus sonhos
e agora tê-los
é tão mais pesado
(também pudera
ora, se não fosse...)
são todos eles feitos
de concreto armado

2011-01-22T05:06:00.000-08:00

Sob encomenda

Eu nunca precisei te fazer um poema
A não ser esse poema
que diz que não o fiz

Diz como quem diz no escuro
Como quem olha no silêncio
e sabe que tanto faz

Tanto faz esse poema
Tanto faz o pra quem seja
não diz mais
do que o nada demais:

Apenas o exatamente impreciso
o estritamente vago
o vulgarmente raro

O que não te escrevi
Está escrito em ti
E eu não sei bem te ler
Se fosse fácil, transcreveria
E tu acharia que eram minhas
as palavras tais
Um poema já nasce feito
Não se faz

Há sombras de versos dionisíacos
em teu olhar
auroras acalentadoras em tua voz
e desatinos intraduzíveis em teu desejo

Do que sei dizer: só.
Não olho,
entrevejo.

2010-12-30T03:47:00.000-08:00

Bilhete de quando é tarde

Quando você puder
finalmente vir me olhar
- deixa pra lá
deixa por aí
- aqui
eu quieto em mim

2010-10-01T05:19:00.000-07:00

Sábio conselho

Aquele velho preceito
que diz:
conhece-te a ti mesmo
No fundo só serve
Pra gente perder
nosso próprio respeito

2010-10-01T05:16:00.000-07:00

Levantamento

Entre
mortos
e feridos
todos
de alguma
forma
acabaram
morrendo

2010-09-05T10:30:00.000-07:00

XXXXXXXXXXXX

Doido do pé
E doente da cabeça
Não sei sambar
Nem ser feliz sozinho
E mesmo ao duvidar
chego a crer que é possível

Não sei sambar
Nem acho sofrer bonito
Não acho o que procuro
Nem lembro de já ter lembrado
Pra me dar o luxo de ter esquecido
No país do futebol
Roleta russa ainda é meu esporte favorito

2010-08-25T14:30:00.000-07:00

Me sinto irmanado com os poetas. Não porque vejo o que escrevo como propriamente poético. Antes por que, seja o que for que eu veja, ali mesmo está a poesia, ainda que encoberta ou talvez tal qual ela não seja. Mas é de poesia que se trata quando não se trata de qualquer coisa.

2010-07-21T11:00:00.001-07:00

o pesadelo ( isto não é um poema; é um pesadelo)

Um turbilhão de poetas
despejando palavras incompreensíveis
na minha retina

erguendo altares
a seus calos,
dores
e receios
Um turbilhão de poetas
E nenhuma poesia

Em mim apenas
a vontade de berrar-lhes no ouvido
Até estourar-lhes
o crânio
e tirar-lhes
o que eles pensavam que era a vida.

Se há tantos poetas para que
querer poesia?
Para que poesia
se há já tantos poetas?
No pesadelo eu vi
Na ultima derradeira esquina
A poesia é uma velha desdentada
e faminta
cotidianamente estuprada pelo despudor
dos que se dizem poetas

2010-05-28T07:13:00.001-07:00

O último apaga a luz

2010-05-28T07:10:00.000-07:00

P.S

Leitura não recomendada para menores de três anos por conter postagens pequenas que podem ser engolidas

2010-05-28T07:06:00.000-07:00

Conclusão

Hoje li várias páginas em branco
E não conclui nada
Mas as páginas precisavam ser em branco
Pois não há nada a concluir
E iniciar qualquer coisa
É precipitar-se no fim

2010-05-05T13:51:00.000-07:00

Um ponto a-final

O fim do mundo
é toda semana
finda a semana
o poço é sem fundo
sexta treze
sexta santa
cesto de lixo
poemas prematuros
cinzas de cigarros
minha mão na tua
e as tuas duas mãos
tão bem atadas
de longe vejo
que está mais perto
distante ouço
o teu sussurro
grito semi-verdades
e sem querer concluo
para melhor nadar
deixar-se afogar
e o único afago
é o silêncio do fim
no fim de tudo
a beleza de um sóbrio
e sombrio ponto final.

2010-04-19T15:25:00.000-07:00

Amaríssimo é o meu verso de amor meio amargo

Cultivei no jardim de inverno do meu silêncio as rosas-palavras certas. Para encantar e seduzir, eu admito ( não me envergonho que é de meu gosto), porém, e talvez principalmente, para machucar a mão descuidada. Me embeveço, então, de olhares ternos e pequenas( e docíssimas) gotas de sangue. De afetos e desafetos é que eu vivo. Me obrigue a tudo, só não me condene a uma vida sem paixão.

(maria das dores)

2010-04-18T06:59:00.000-07:00

Às vezes Deus me tira a poesia.
Olho pedra, vejo pedra mesmo
(Adélia Prado)

2010-04-10T04:11:00.000-07:00

história de amor

Na rua mais deserta que pude achar
havia só uma casa e parecia conter
toda a vida que podia haver por ali:
gritos, luzes, música, festa
E ela veio de lá
Disse-me: eu teria que esquecer
Expliquei-lhe que vim da solidão
dos lugares feitos tão mais altos
onde só resta o ofício de lembrar
porém seus olhos eram tão lindos
tão lindos e tão claros
que eu tive vontade de morrer
tão lindos e tão claros
que tive a necessidade de lhe matar

2010-04-04T05:49:00.000-07:00

*******
Tua presença é feito um mar
que arrasta ao fundo minha dor
mas teus olhos feitos d'água
nunca pude decifrar
E se decidido estava
a deixar tudo no meio
tu me lanças vida abaixo
na vertigem de um sorriso
E o que antes era medo
é o que agora eu sigo cego
o meu reino por um resto
de compreensão num mundo alheio
Não me entenda errado
nem certo
Não há nada a ser traduzido
O que eu sinto nem tem nome
mal começa e já está findo
mal findo e recomeça
*******2
Tua presença é mesmo um mar
Que me arrasta outra dor
mais fundo que eu quero chegar
é onde não estou
uma ausência que invade
a vertigem que aumenta
que alenta sendo mágoa
uma mentira tão sincera
e eu te aumento com meus préstimos
eu te engano e a mim mesmo
te encaixo em cada plano
depois desfaço todos eles
eu sacrifico em teu altar
oferto vidas em segredo
mee abraço com tua sombra
e nela eu me perco
principalmente eu me perco
no perfil de teu espanto
O que eu digo são os restos
são feridas que eu mesmo estanco
Onde que mora o meu medo?
Onde é o medo que tu mora?
Há certos gestos que eu não esqueço

2010-04-01T08:47:00.000-07:00

******
E disse a esfinge:
devora-te ou te devoro

2010-03-25T18:28:00.000-07:00

*******
Ele carregava o seu próprio cadáver no olhar
e toda escuridão vinha de suas palavras
Ele havia decidido e dessa decisão
o mundo todo dependia
e enquanto o mundo pendia
Ele contava os seus passos
distraidamente sobre as poças iluminadas
Morrendo de medo
de que algo, qualquer coisa
rompesse o tênue instante
onde tudo era claro e límpido em sua alma
E quem acompanhava, olhava de longe
porque ele abraçara a solidão
e eles dois lhe bastava

Sentira o metal frio em sua mão
tão frio e pesado como a luz daqueles dias
o cano na sua cabeça, de olhos tão bem fechados
o silêncio imenso e absurdo...
quando então fez-se mais escuro
da noite o que escuro já estava
já era hora, rompeu-se a mágoa
E com um gesto de impaciência
ele volta pra casa.

Cruzou por mim e passou, só passou
como quem não cruzasse por nada
e apenas confere seus passos
tristes, sobre as tristes poças iluminadas

2010-03-13T03:40:00.000-08:00

****
Um dia de mar pra acalmar meu peito
Que é descompasso por não saber de ti
Que é o mesmo não saber de si
Que é o mesmo não saber e só

2010-03-06T05:08:00.000-08:00

Buquê amarelo

Tenho medo de dizer o que eu quero
De que me entendas errado
De que me entendas certo
tenho medo de teus olhos medrosos

Olhos feitos o de criança assustada
Mas numa idade em que já não se chora
Morro de medo que me redimas agora
Talvez seja pior que tu não me perdoes

Morro de medo do medo e é medo
de ir atrás da morte quando é hora da vida
De tu me dar o que quero
De te dizer o que digo
E de me encantar mais do que devia

2010-03-02T10:12:00.000-08:00

Silêncio cozido 2

No lixo da cozinha
a casca do silêncio
me lembra o tempo
em que eu esperava
que brotassem palavras
e mais e mais palavras
de dentro de ti

2010-02-04T09:35:00.000-08:00

Silêncio cozido

Minha barba de molho
e o poeta revirando o lixo da cozinha
enquanto aferventa em fogo baixo
o silêncio feito de nós dois

depois de cozido
voltamos ao mau caminho
e morremos de vontade
de morrer no nome de algum
deus em vão

2010-01-24T09:43:00.000-08:00

Nenhuma objeção

Lacan diz que os poetas apesar de não saberem o que dizem, sempre dizem antes dos outros.Nenhuma objeção da minha parte, só não sei se Lacan sabia o que dizia.

2009-12-12T04:37:00.000-08:00

In memoriam de mim

Aos setenta anos de idade
eu parei de escrever poemas
eu sentei na beira do abismo
e abismo é uma forma carinhosa de dizer

Aos setenta anos de idade
eu dei descarga na minha alma
eu descarreguei o meu revólver
e perdi aquele último trem

Eu chorei que nem chora uma criança
eu sorri tão sincero como se fosse desdentado
Aos setenta anos de idade
eu propus e aceitei um brinde a mim mesmo

2009-12-12T04:35:00.000-08:00

Fundação

Nasci numa sala de espera e nunca mais sai de lá Da sombra o anjo cínico sorri e decreta: Vai, márcio, escrever torto em linhas retas

2009-11-07T09:45:00.000-08:00

Do dia em que eu verifiquei que realmente
eu não sabia escrever sonetos

Vontade de escrever um soneto
De fazer um soneto bêbado
De enquanto amarro o cadarço
Desamarrar meu pensamento

Se ela dissesse o que eu quero
eu ouviria mesmo sem querer
só que ela quer o que ela quer
e que eu não presto é a conclusão

Porque eu nunca presto atenção
E a cidade não presta, além
de eu nunca saber o que fazer

Se compro feito ou assassino o prefeito
cismo de achar que seriam bons desfechos
Só o soneto acha que não

2009-10-10T06:11:00.001-07:00

O geometra

A bem da verdade
nunca achei os
triângulos amorosos
lá esses amores,
sequer essas triangularidades.
Sendo que quase nunca
é que não se trata
de só três bestas quadradas.

2009-09-19T07:35:00.000-07:00

No dia h, na hora d

Escrevo palavrões na testa
e saio como se fosse um cisco no olho da rua
Componho terríveis e comoventes versos de amor
para as mais suaves melodias demoníacas
te digo e juro que te amo
enquanto te apunhalo carinhosamente- pela frente
e depois pervertidamente - pelas costas
bebo sofregamente um copo d'água
enquanto arranco um por um
os cachinhos do meu anjo da guarda
e não me arrependo sequer de tudo
e me arrependo até de nada
inclusive de rabiscar nas paredes
da minha mesma sempre outra casa
que amanhã foi o dia mais infeliz da minha vida

2009-08-27T05:49:00.000-07:00

Em vésperas de saudade

Da cidade, hoje, quero o silêncio

sem toques de tambor

transes pelas esquinas

assembléias de deus

ou legislativas

nenhuma maneira de ver

o que ali não está

Dessa província em que a gente não cabe

quero um só retrato: o mais nítido

todos os buracos, brisas, vícios

temperaturas, intensidades e tensões

Quero voltar de onde ainda nem chegamos

Porque o prazo já passou e já faz tempo

Não vale o risco de um último passeio

Não vale a insensatez de sentir saudade

Todos os poemas são de amor

2009-08-27T05:29:00.000-07:00

Dos desencontros

Depois de ter dado meu coração

numa bandeja parecida de prata

e oferecido minha costela para ela

num dia que foi feito de camas

foi que ela me disse:

olha, até foi bacana

mas acontece que sou vegetariana.

******

Canção do coração despedaçado no fundo do poço

AAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHHHHH...

(o poço não tem fundo)

*******

Triste nos trópicos

Era um dia sombrio

E era um dia de sol

Porque não dá pra ficar sem um dia sombrio

no período de seis meses

E logo a gente aprende a ficar triste

nas mais diversas temperaturas

********

O bêbado e a desequilibrista

Não recomendável

esse pulverizado amor

de tão arriscado

Vagarosamente casual

e um tanto quanto insólito

A saudade que vai dar é daqueles beijos vermelhos

de elevadíssimo teor alcoólico

2009-08-22T14:10:00.000-07:00

Enquanto eu fujo da tentação do nonsense,vou postando os outros:

Meu coração é um bar de uma única mesa, debruçado sobre a qual um único bêbado bebe um único copo de Bourbon, contemplado por um único garçom. Ao fundo, Tom Waits geme um único verso arranhado. Rouco, louco.
Meu coração é um filme Noir projetado num cinema de quinta categoria. A platéia joga pipoca na tela e vaia a história cheia de clichês.
Meu coração é um deserto nuclear varrido por ventos radiativos.
Meu coração é o laboratório de um cientista louco varrido, criando sem parar Frankensteins monstruosos que sempre acabam destruindo tudo.
Meu coração é uma planta carnívora morta de fome
(caio fernando abreu)

2009-08-09T13:15:00.000-07:00

"Nunca estive tão consciente da lacuna entre pensar e escrever.Nos últimos dias, na verdade, comecei a sentir que a história que estou tentando contar é de certa forma incompatível com a linguagem, que o grau em que ela resiste a linguagem é a medida exata de quão perto cheguei de dizer algo importante, e que quando chegar o momento de dizer a única coisa realmente importante (supondo que exista) não serei capaz."( Paul Auster)

2009-08-09T11:36:00.000-07:00

mesmo que o poeta diga tralalá todos os poemas são de amor... seu mário quintana que disse isso ou coisa parecida com isso.E vindo dele eu simplesmente acredito, por mais bêbados que estivéssemos. ou estejamos

2009-08-04T05:34:00.000-07:00

Maré cheia

No que vi o mar subir
- submergi-
O mar crescer
-sumi-

No cio do mar
Do mar no cio
Eu por um fio
porfio amar

(pra cá é mais escuro, há só um ponto de luz.
por aqui é que nasce um sol
tímido e indolor)

2009-07-21T05:56:00.000-07:00

Incompleto

Faz tanto tempo e é frio
do lado de cá do teu sorriso
Do lado de cá do muro
do lado de cá de tudo

Faz tanto tempo e é sempre
esse mesmo me esquecer
na ponta da língua
e dos pés
nos olhos de Deus
ou num logo mais

2009-07-08T11:39:00.000-07:00

Sobre duas pernas

Nesse palco e ao mesmo tempo cadafalso
proferi coisas belas e sem sentido
que comoveram profundissimamente minha platéia

mas quando quis dizer a verdade
já não escutavam
e quando quis ouvir algo
já nada diziam

que sou um parvo bardo sem poesia nem meta
foi proclamado nos quatro cantos do meu quarto
situado delicadamente depois do fim do mundo
enquanto bebia tequila como quem bebe água
e namorava absorto tuas duas pernas
eu que nunca reparei exatamente em pernas
eu que nunca reparei exatamente em nada
sou só poesia
sem poeta.

2009-06-08T06:03:00.000-07:00

"Sei que está tudo bem mas quero provas, e os budas e as virgens marias estão ali para me lembrar de minha promessa solene de fé nesta terra agreste e estúpida onde nós vivemos em fúria nossas assim chamadas vidas em um mar de preocupações "(tristessa- jack kerouac)

2009-06-08T05:51:00.000-07:00

Madame morfina

por odiar despedidas
é que parto aos poucos
e meu coração eternamente partido
não me deixa ficar
Por querer demais
é que te morro aos poucos
pra me desfazer de ti
aprendi a me machucar
aprendi a não mais
me importar
em sentir a dor de doer

2009-06-08T05:46:00.000-07:00

"desde tempos imemoriais e adentrando o futuro sem fim, os homens amaram mulheres sem dizer a elas, e o senhor os amou sem dizer, e o vazio não é vazio porque não há nada para ser esvaziado(...)suave é o chuviscar que perturbou minha calma."(tristessa - jack kerouac)

2009-06-08T05:33:00.000-07:00

Se ousasse me matar eu também me mataria

Encara-me a frio
o convite tão terno e cínico
do arauto do desespero
Encara o que sou, o que somos
e o ridículo de teres medo
Quem no fim das contas
não é nada demais em si mesmo
nunca tem nada demais
para preocupar-se em perder
Encara-me a frio
e depois fecha os olhos
como quem ouve uma canção antiga
e sente saudade do que não viveu
Encara-nos a frio
e delicadamente
mande o mundo todo para a puta que pariu

2009-06-01T14:48:00.000-07:00

A revelação mais bacana que me fizeram nos últimos tempos: Um dia os macacos já foram gente. Não sei bem por quê, mas isso me deu uma certa esperança

2009-05-27T05:48:00.000-07:00

A faca no bucho

No meio da faca
cravada no meio
do bucho do sentimento em pleno meio dia
de dia meio santo em pleno meio fio
de um fio de cabelo de um cabelo comprido
comprido do meu desejo...
no meio de uma praia
na praia do meio,
no meio mais ou menos mais que menos do medo,
vi o sorriso da desgraça
a lágrima engraçada
eu te vi e vi você
eu me vi ao te ver

Eu vi os meus sapatos gastos
cara colada no asfalto quente
Minha lingua lambendo

a cara fria da dor ...
com calma a alma

gozando do desespero
Enquanto eu ria de ti,

do mundo, de tudo
E no meio de tudo
de mim mesmo

2009-05-27T05:41:00.000-07:00

Querença

Minha solidão tem o teu nome
a cor do que sinto tem os teus olhos
e onde teu gosto mora
embora demore
não há mal entendido que contorne
a verdade bruta de eu te querer

2009-04-20T06:22:00.001-07:00

nota complicativa

me perguntaram sobre as minhas pontuações, ou pra falar a verdade, pela quase total ausência delas.Desde que eu era criança pequena lá na distante e saudosa casa onde ainda moro, tive problemas seríssimos com pontos finais, vírgulas, freios e moderações.Desavenças de criança, sabe. De modo que quando esqueço de freiar o que escrevo, não é de propósito não.Mas eu acho tão bonito tudo suspenso, sem margens definidas, que prefiro nem tentar corrigir.Não acreditaram em mim quando disse isso.Mas não me importo, também admiro indiferenças.

2009-04-20T06:15:00.000-07:00

viver é tão arriscoso que até a sozinhez pode matar...
adélia já tinha dito, mas só acredito pra duvidar:
tudo é bíblias, tudo é grande sertão veredas

2009-04-08T06:02:00.000-07:00

Timidez

Queria beber
durante longas horas
o teu olhar
sentir em meus pulmões tua
respiração
tragar teu ar
Mas chega a hora
e desmorono ao te ter por
perto
Agora me engole o chão
então desaba o céu, o teto
E até o dia anoitece
apressado e triste
por tudo que inevitavelmente
vai dar errado
e pelo tanto que
já não me interessa o certo

2009-03-15T09:41:00.000-07:00

Mais um poema que escrevi pro meu orkut. Essa parada de quem sou me incomoda pra caralho.E pra que diabo eu quero que os outros saibam quem eu sou? eles nunca vou saber (não é um erro, é um ato falho).

Auto-retrato póstumo (de olhos fechados e sem as mãos)

Venho do tempo que é antigo
Nasci um dia depois de ontem
No meu solene retrato em preto e branco
eu mesmo rabisco bigodes e chifres
ternos remendos aterrorizantes

O meu passado é uma só promessa
O meu futuro é que é um trapo velho
Sou uma síntese
o recomeço de um declínio
eu sou aquele que me espero

2009-03-10T05:54:00.000-07:00

O eterno estorvo, o retorno

Tudo de novo
os olhos perdidos no espelho
a velha esperança rolando as escadas
o mundo mergulhando mais fundo
e eu a cada dia mais raso
e eu a cada dia a um passo
e passo para onde nem sei
para onde inevitavelmente irei estar
onde é tão fácil a chama apagar
nos velhos olhos perdidos e vermelhos
da esperança já desdentada

2009-02-23T10:46:00.001-08:00

Eu também quero postar ( ou carta convite para um pseudo-suicídio casual e virtual)

Eu havia prometido pra nossa senhora do sagrado coração de maria e pra são chico de assis que eu jamais, sob hipótese nenhuma, nem sob tortura iria postar poesia de nenhum outro sujeito aqui que não minha ou de algum pseudo eu. Mas como essa não vai ser a primeira vez que vou descumprir uma promessa, nem vai ser a ultima que vou me perdoar , gostaria de mostrar isso ao publico infiel e casual e sem compromisso e carpe diem e liquido e pós moderno e o diabo a quatro de cabeça pra baixo que por acaso, ou por obra do destino, ou de Alá, ou jeová ,ou daquele que não se diz o nome (o que deve causar um problema de auto identificação no tinhoso) entrar nesse blog:

silêncio
e porque tudo
queremos dizer...

nunca temos tempo
de dizer nada...

Isso é de um cara que atende ou atendia pela alcunha de j. g. de araujo jorge. Bom o cara, né? não, eu não acho. fraquinho. Mas tem uns insights massas como num outro poema chamado vício e outro chamado desculpa e uns outros inapropriados para menores de 18. Fiquei pensando nesse tal de silêncio e ele me levou a pensar na quantidade monstruosa de pessoas que escrevem sobre suas intimidades não já tão intimas, seus desatinos e confissões e crimes e pecados e paixões num blog. Ou pensam que estão escrevendo sobre isso, porque as vezes não passa de uma repetição de clichês já repetidos de outro blog, que repetiu de outro...
Me fez lembrar também da agonia de neruda se questionando sobre o que seria dos poetas se todos virassem poetas. A figura do leitor de poesia é necessária.Não pode ser ela substituida pelos próprios poetas que viveriam de retroalimentação.? Pode. Mas todo mundo sabe como esses tais de poetas são figuras narcisícas. A coisa acabaria virando uma troca de favores: Você quer ler meu livro de sonetos póstumos ? . -Ah, sim claro, mas só se você ler e gostar das minhas crônicas anacrônicas pós contemporâneas.
Um futuro terrível nos aguarda. E o pior é que quanto mais se diz sobre tudo, mais se diz nada com nada.Não que eu tenha algo contra o nada.Só não havia mais nada pra falar e eu comecei a enrolar pro post ficar mais longo e eu parecer mais inteligente e criativo .
Blogueiros do mundo todo, uni-vos, e desistam da carreira de escritores pelamordedeus. !!!

2009-02-05T04:39:00.000-08:00

poeminha vermelho

Esconda-me, é favor,

no calor dos teus segredos

Me rasga esse pensar em voltar com os dentes

que os lábios vermelhos

me fazem esquecer

quando de esquecer

eu nem me lembro

me fazem esquecer

me esquecer

Te disse e não renego
eu afeto desilusão
como quem diz: enxugo mas não seco
o gelo da solidão
Te disse que não nego
tento em ti desencontrar
no avesso do que é certo
na tua pele me afogar

Esconda a minha dor
sob a cor dos teus cabelos
Me rasga esse pensar voltar com as unhas
que teu esmalte vermelho
me faz eu me perder
quando me perder eu nem tento
me faz eu me perder

no teu segredo

mais denso

2009-01-17T04:59:00.001-08:00

Resolvi republicar a primeira poesia que coloquei nesse blog pseudo espiritualista e pseudo intelectual criado por um pseudo eu mesmo. Por quê? Porque tava a fim. A presente edição foi revisada e mantida igualzinha. Só não tem a foto. E a foto é bem legal, se fosse tu ia ver. Não mudei nada porque se privasse a poesia de defeitos ( como se eu conseguisse fazer isso) não restaria nada nela para eu amar

Justificativa

Minha palavra é o sonho despedaçado
é repetição, água do mar
minha palavra é o plágio justificado
de quem não tem como a sua alma derramar

Minha palavra é poesia de dor de cotovelo,
dor de alma, dor de cabeça,
poesia dos olhos vermelhos

Minha palavra é feita de versos do avesso
Não os versos que eu quero
mas os que me vêm, os que mereço

Minha palavra é feita de minha vida,
minhas visceras e do mar em volta
Minha palavra é o que me move, o que em mim comove
é o ar que me sufoca.

2009-01-10T11:26:00.000-08:00

Que se foda...

Ainda vou ver onde essa dor vai dar
Eu nem queria mesmo mais te ver
Nem pintada, desquarada, o que for
No varal botei o amor para secar

O teu tucum fui eu mesmo quem quebrou
O número do protocolo eu confesso que engoli
Deixei cair tuas chaves onde não fui (logo com quem)
O teu segredo dizia algo como non ultra plus, bem típico,
tipo sem mais além

Agora é só jogar ( depois) minhas esperanças
Todas de acima do décimo terceiro andar
Agora oferta uma prece, antes acende uma vela
pros inconvenientes olhos verdes que vão se fechar

Eu vou te jogar do décimo terceiro andar
Porque eu nem queria mais te ver
E eu quero mais é que se foda
Que entre soluços não encontrei uma solução

2009-01-01T15:10:00.000-08:00

Tem um sol escondido no meu quintal

Essa foto apesar de já ter aparecido num outro blog por aí é minha, minhazinha da silva. Na verdade é a foto de um quintal. Do meu ex-quintal. Tudo tem virado ex. Tenho colecionado ex algumas coisas. É um ex-quintal, é um ex-jardim.

É, de fato, ando meio nublado. A culpa é desse negócio de ano novo, essa onda de otimismo, essa energia e boas vibrações e diabo a quatro. Com tanta esperança sem fundamento algum não tem quem não fique down, até porque todo mundo sabe que no fim das contas as contas nunca chegam ao final. E Deus viu que isso era bom.

Mas voltando pro quintal, se você olhar pra cima vai ver que tem um sol escondido entre as folhas. Mas tem que olhar pra cima. Mensagens de otimismo nunca foram comigo, mas o que a gente não faz pra tentar provar que é livre, que é imprevisível?

2008-12-31T14:01:00.000-08:00

Tornar-se é partir

Sou uma parte de mim
porque já sou a tempo demais
E não me poderia ser
Tanto que fui...tanto que sou
Que ainda vou

Como um anjo que perdesse a asa
Ou um deus que perdesse o amor
uma dor que nem soubesse a causa
Sei: Sou o que não sou

Para tornar-me já não basta
Trair a todos e a mim mesmo
Deixar-me em um canto, queixar-me de nada
Para tornar-me entorno-me
Para tornar-me eu mesmo
Esqueço

2008-12-30T10:15:00.000-08:00

O inferno são as outras

É como se o abismo fosse mais perto. Como se houvesse algo de sagrado em beijar o chão. Eu despido de mim e por isso de mim mesmo mais perto, e talvez por isso simples, transparente, quase sincero. O lugar que eu piso diz mais de mim do que tudo que eu posso dizer. Quero e devo estar um passo a frente de me procurar. Quero e preciso me desencontrar na rua, lá fora, no meio do mar. A verdade é que eu simplesmente, eu simplesmente queria me afogar no teu olhar.

2008-12-27T10:29:00.000-08:00

A dor de Maria das dores

Maria das Dores chora convulsivamente, desoladamente, descontroladamente, enfim, Maria das Dores chora. Depois de horas procurando no espelho mais sofrimento para conseguir sentir mais e melhor pena de si mesma, ela se atira na cama para fazer um pouco mais de drama. Seus olhos vertem lágrimas e do seu nariz também escorre alguma coisa . Essa mistura de líquidos borra os garranchos de Adnelson no caderno de poesias que o filho de uma égua havia dado a ela antes de trocá-la por um rico empresário. Mas no meio de tanta dor uma pergunta paira sobre a condescendência da histérica com a tristeza. No fundo, no fundo, ela quer saber se a vida dói por causa de Adnelson ou se ela que a faz assim por achar coisa bonita esse negócio de sofrer.

2008-12-27T10:25:00.000-08:00

A desculpa literária ( esfarrapada)

Maria das Dores, vamo lá, não faça drama. Mais cedo ou mais tarde isso ia ter que terminar, minha filha. Só Deus sabe o quanto eu fiz para te explicar que esse negócio de te amar era só um jeito de pedir licença para te escrever meus desatinos.

2008-12-21T12:45:00.000-08:00

Só passei aqui para dizer que eu cansei dessa brincadeira e não vou postar mais porra nenhuma. Ou não. Sei lá. Vou passar um tempo isolado no tibet para ver se eu atinjo a iluminação e paro de sofrer porque minha mulher me deixou, meu dinheiro acabou e eu não tenho mais nada para escrever. Falou.

2008-12-13T13:11:00.000-08:00

Nesse final de ano tudo me lembra aquele velho verso daquele velho poema naquele velho caderno em que o velho que eu era escrevia suas considerações sobre tudo e nada. Ainda ressoa em meus ouvidos aquelas palavras a respeito de todas as metas, objetivos e promessas. De tudo o que foi escrito só ficou este verso avulso : De longe pareceu mais perto.

2008-12-12T05:45:00.001-08:00

Se é que importa

Dá ainda que o avesso
o gosto que resta no gosto
A falta
Um quarto do terço
A sombra na falta do corpo

Ou me vou antes do começo
eu escorro com o que te sobra
Ou me vou antes do tempo
Se é que há tempo
Se é que importa

Dá ainda que por medo
que a quem falta não importa
que a quem falta nunca falta
A falta que lhe adora

Dá que eu nem mesmo dou
E é de dó de quem me tem
E é de dó de quem mais tem
E é de dó dos olhos teus

Dá ainda que por medo
que a quem falta não importa
Que a quem falta nunca falta
a falta.

2008-12-07T14:14:00.000-08:00

Um talvez

Sou quem não vai te dizer o que desejas saber

Pois se rasgasse esse véu o que seria de mim?

Se num precipício de ti despedaçar-me um talvez?

Sou quem não vai te dizer o que não queres ouvir.

No teu silêncio um sim prometes sem o notar,

te entregas sem o saber e eu te carrego sem ti.

És quem não vai me dizer o que não há para falar.

No precipício do fim despedaça-me o teu talvez.

2008-12-03T08:36:00.001-08:00

Despedida

E agora que é tão tarde e nada mais pode ser feito?
Pouco a pouco a luz do dia se converte em certa mágoa
Tuas mãos antes tão minhas no breve espaço de um sonho
O que foi feito daquele afeto? o que se faz quando se desfazem os idílios instantâneos ?

E então eu sinto tanto por estarmos certos de certos muros
Se o que mais posso não te basta e o que me basta já não alcanças
E agora eu já nem sinto, não me peça que te explique
Ainda existe o que tu sabes, mas o que foi feito daqueles gestos?

2008-12-03T06:02:00.000-08:00

Ação de graças

Obrigado Senhor,
Porque tive fome
e me deste a sede.

2008-12-01T06:21:00.000-08:00

Poesia obsessiva compulsiva 2 (Apologia)

é de um desejo irrefreável de fugir de si mesmo, de esquecer de tudo que não deve ser esquecido...de escrever como um ritual para exorcizar nossos demônios e fantasmas mais íntimos... é disso que eu quero dizer ao dizer poesia obsessiva compulsiva
é isso que quero dizer ao dizer... e não digo
Depois de despejar um certo excesso de alma nos olhos e ouvidos que não nos pediram, ou pior, que pediram, volta-se a um estado próximo do que imagino ser o nirvana. Nenhuma inquietação, nehuma dor, nenhum anseio, quase nenhum pensamento, nada, nada.
é quando por um brevíssimo instante sinto o mundo tão confortante quanto imagino o útero materno

2008-12-01T04:42:00.000-08:00

Poesia obsessiva compulsiva

Como todo bom (e mau) estudante de psicologia eu tratei logo de procurar um transtorno psicológico de estimação. Procurei, procurei e não me faltaram opções, muito pelo contrário...mas...sim, a intimidade de meus bastidores psíquicos não está em questão. O negócio é o seguinte, por meio de um insight eu percebi que sofro de um transtorno obsessivo poético.
Não adianta procurar no cid-10 nem no dsm-IV (só nas próximas edições). Indivíduos com esse transtorno são julgados ignorantemente como pessoas instáveis, impulsivas, dramáticas, intensas e sentimentalóides. E isso é claro gera um sofrimento.
Antes que os asnos catedráticos se manifestem, não estou falando de poesia como esforço intelectual, como ofício, mas como um movimento, um jeito de olhar. Poesia é uma tentativa de dizer o impensável, de pensar o indizível. Não me restrinjo à poesia escrita, mas incluo a poesia só imaginada, a lida, a comida, a ... o que for.É uma coisa que faz cócegas no pensamento.É um jeito de dimensionar o nosso vazio constituinte e dar altas gargalhadas dessa situação trágica. Os portadores desse transtorno geralmente são pessoas mais preocupadas com o como algo acontece do que com o que de fato acontece. Os fatos devem dizer de alguma coisa que não eles mesmos.
A etiologia desse trantorno ainda não foi descoberta, mas está intrinsecamente relacionada com a sensação de permanente insatisfação, de impossibilidade de gozo completo do presente. Eu apostaria em algum distúrbio funcional do sistema límbico.
A condição de insatisfação gera uma ansiedade que pode ser em parte descarregada por meio da realização do ritual poético, da concretização da compulsão à repetição de não se repetir. A realização desses procedimentos objetiva livrar o sujeito acometido da sensação de angústia relacionada a pensamentos indesejados e repetidos. Ao contrário dos indivíduos com toc, os que possuem poc (que coisa horrível) têm um só padrão de pensamento intrusivo que pode ser expresso assim:A vida não pode ser apenas isso. Era isso o mundo? pois que passe.

2008-11-28T09:19:00.000-08:00

Justificativa
Minha palavra é o sonho despedaçado
é repetição, água do mar
minha palavra é o plágio justificado de quem
não tem como a sua alma derramar

Minha palavra é poesia de dor de cotovelo,
dor de alma, dor de cabeça
poesia dos olhos vermelhos

Minha palavra é feita de versos do avesso
Não os versos que eu quero mas os que me vêm,
os que mereço

Minha palavra é feita de minha vida, minhas visceras
e do mar em volta
Minha palavra é o que me move, o que em mim comove
é o ar que me sufoca.