No som que vem do mar em certos dias, pode-se ouvir o eco da voz de Cecília.

Sabe, Cecília, eu não presto
nem tenho ouvidos com que escutar tua voz.
É preciso estar sóbrio pra andar em solo sagrado,
eu que por vezes sequer tenho pés.
Tive um bom pensamento longínquo,
distante
E ao me descobrir
descubro-te me descobrindo essencialmente.

Em torno disso irradia a impressão de que em certos dias
no som que vem do mar, pode-se ouvir o eco de tua voz límpida.

vergonha alheia de mim mesmo
fora de órbita, perdido o prumo.
Sensivelmente tocado pela insensibilidade
da pedra,
da árvore que não dá ( nem daria se pudesse)
frutos.
Sensivelmente tocado pela amarga descrença
que só sem querer vai criando em si
a forma de um bem querer.
Mergulhando num anseio de torpor,
pelo corpo inteiro feito de alma,
de calma que é preciso para não endoidecer.
De forma que é preciso evitar viver,
conforme ela vai indo para cada vez mais longe
parecendo ser que eu de mim
vou ficando distante.

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concretizei meus sonhos
e agora tê-los
é tão mais pesado
(também pudera
ora, se não fosse...)
são todos eles feitos
de concreto armado

Sob encomenda

Eu nunca precisei te fazer um poema
A não ser esse poema
que diz que não o fiz

Diz como quem diz no escuro
Como quem olha no silêncio
e sabe que tanto faz

Tanto faz esse poema
Tanto faz o pra quem seja
não diz mais
do que o nada demais:

Apenas o exatamente impreciso
o estritamente vago
o vulgarmente raro

O que não te escrevi
Está escrito em ti
E eu não sei bem te ler
Se fosse fácil, transcreveria
E tu acharia que eram minhas
as palavras tais
Um poema já nasce feito
Não se faz

Há sombras de versos dionisíacos
em teu olhar
auroras acalentadoras em tua voz
e desatinos intraduzíveis em teu desejo

Do que sei dizer: só.
Não olho,
entrevejo.